2003-2008

Заповедник

…Гаснет мир незаметно, —
Тонет в аспидной тайне
Красота элементов,
Пустота сочетаний…

Догадайся, почувствуй,
Ускользнув от былого:
Нет на свете кощунства
Хуже лишнего слова.

24.07.03



Предчувствие

Принято считать, одна лишь боль
Вызвать вдохновение способна:
Так как ты тоской смертельной согнут —
Пишется легко, само собой, —
Например:
"…И ветер шепчет вещий,
Что на днях проклюнется листва…"

Нет, молва, похоже, не права:
Слишком упрощённый взгляд на вещи!

…Сами убедитесь, я — творю,
И, при этом, ни тоски, ни мУки:

"…Чествуют оттаявшие мухи
Бледную апрельскую зарю.
Где-то кот заходится от кашля…"

Что дрожишь, неверная рука?

…Пишется легко тебе — пока;
На душе — безоблачно. ПОКА что…

22.04.04



Мой рай

Ну-ка!
Наружу, друзья и семья, —
вон из моего сна.

…Рай…
это место, где доля моя
была бы защищена…

Мир караулить ножом и ружжом?
Нетушки:
я не герой!

А рай…
это место, где всяк окружён
невидимой кожурой!

Можно не думать о чьём-то ноже,
можно уснуть во дворе…
ведь рай —
это место, где мякоть уже
НЕ НУЖДАЕТСЯ в кожуре.

Спишь как сурок во дворе до утра,
смотришь невинные сны…
Собственно, просто в раю кожура
лишается толщины!

…Вот и рассвет, просыпаться пора, —
блики скользят по стене…

Рай —
это место, где кожура
не нуждается в толщине.

01.06.04



В пустыне

Юрию Литвинову

"…и оставь же Ты, Боже, долги наши, яко
и мы оставляем нашим…"

Кочан головы, как бы бросивши якорь,
слился с неброским пейзажем.

Тело — в толще застрявши, расслабленно стынет;
тут же время, кипя, как кастрюля, стоит…

Всё в пустыне становится частью пустыни! —
понимаешь, Саид?
…

17.12.04



Одиночество

В тумане заменяет плеск весла
Уверенность в бесцельности усилий;
Тоску по тем, что бесят и бесили;
Нехватку цели, света и тепла;

Пустых надежд разрозненные крохи,
Мечты о феерическом «нигде» —
И нежность к одиозной ерунде,
И миф о неизбежной катастрофе;

Тяжёлый страх, сомнения колючие,
Следы грехов и прихотей нечастых,
Тупого ожидания печать…

Поскрипывают ржавые уключины,
Река несёт — но некому прощаться,
И некому на пристани встречать.

07.06.05



*  *  *

Вечер становится утром — и утро всё дальше,
 и ночка всё ближе…

Тайна вечерняя — не посочувствует даже,
 но блеском оближет, —
  высветит у горизонта
(от уха до уха
             ухмылка, и ладно!)
Наши шатры разноцветные, наши триумфы…
  и завтрак бесплатный.

Верный, насколько возможно, всегда под рукою
 надёжа-клинок мой,
спрятанный в узости ножны…
                Помехой покою —
                лишь окон монокли.

В битву с реальностью, с этой ручною синичкой,
 не шёл бы, а надо:
в небытии морозилки, я знаю, "Пшеничной"
 таится граната…

Сколько ни помню себя — лишь намёком на средства
 судьба оделяла…

Век не велик, а стоять не велит, — не согреться
 в силке одеяла;

нужно вставать и идти — хоть на поиски спичек! —
 и пусть оно снится,
мирное звяканье приготовления пищи,
 ручная синица, —
в час, когда в лоб, напролом устремятся когорты
 разбитых…
  и целых…
в час, когда кровь воплотится, плеснув из аорты,
 в товарах и ценах…

Милости ваши зову, катастрофа и горе! —
 ворота открыты.

Мёд и акриды — всегда под рукою, другою…
 лишь мёд и акриды.

07.09.05



*  *  *

Не надо света, не включай… Когда во тьме
реальность, охнув, без остатка растворится,
вообразим себе заветное: ты — принца,
а я — принцессу (как бывает лишь во тьме).

Но если всё-таки включИшь, беспечна, свет
(мол, как ни выглядел бы кто, была душа бы),
то обнаружится: мы — две большие жабы.
В постели замерли. И щуримся на свет.

18.09.05



ЯнвАрварское

"Ну, сочинил я стихи, что дальше?
 Очень недурно? Благодарю.
Но ты мне за это хоть что-то — дашь ли?
 нет ведь?"…
  это я так январю
   кричу по забывчивости, зло щерясь.

…Раннее утро. Январь молчит,
  выложив дома вставную челюсть
   на полку улицы, как на щит.

"Гул стих. Ответь же — меня хотят ли
  на тех подмостках… или мостках… ?
короче, в этом матёром театре —
 несокрушимом, увы, никак…
Ответь же, ну! Ведь готов катиться
 любой колбаской я в ходе пьес!
Но, знаю, выпадет роль статиста…"

И правильно:
 впредь бутафорский пейс
  не тереби, самопальный книжник,
   пророком пыжась очередным, —
  не искушай своих братьев нижних!

 Уж лучше просто скажись больным.

Лежи в постели, смотри на полки
 с рядами книг… и с сетями в них…

А что до ловли — пускай наполнит
 груздями кузов ИНОЙ грибник.

02.01.06, г. Белгород



гроза

листья бурею с веток сорваны,
свиток облачный в небо длиной
развернулся… с дороги в стороны
воздух вотчины кисло-родной
разбегается — независимо
от того… от того-сего ль… ?

бурый полдень, резвясь, разбился о
призрак линии осевой

31.05.06



Специализация

Каждый умеет что-то одно:
кто-то — ритмично шатать кровать,
кто-то — писать о заветном… но
кто-то — бестрепетно убивать.

Кто-то бездумно глядит в окно,
а кто-то — бросается из окна:
каждому что-то своё дано…
но кроме этого — ни хрена.

И если пытается некто вдруг
реАлизоваться в деле чужом,
судьба мириадами крепких рук
препятствует. Как ни юли ужом.

И если ты тоже собрался себя
в чужом попробовать, как в своём, —
просто, не радуясь и не скорбя,
взгляни, как ВСЕ мы теперь живём:

в эдеме ("Гори оно всё огнём…"),
где соколы сгрудились у дверей —
а уж — уж летает…

         и с каждым днём
  выходит всё выше (и всё быстрей).

22.11.06



*  *  *

 …"Устал"? А прочие-то люди!
Они ведь тоже… каждый день…
   Пришли с работы: "Я люблю те…", —
      а "бя" уж выговорить лень.

Не то чтоб лень, а… сил-то нет ведь.
На то, чтоб лечь, — и то ведь нет…
А рядом, побуждая МЕДЛИТЬ,
цветёт и пахнет интернет.

…Что Сила! — тоже тянет лечь нас…
  И бред, и грёзы в головах…
Так дайте же ЗАБИТЬ на Вечность,
  Утрату в лоб поцеловав!

А не забуду — пробку выньте,
  когда окажется близка
    пустыня сна… и главный винтик
                утонет в истине песка.

26.04.07



Страна ос

…решай, а несчастья
судьба уготовит.
(Старшая Эдда, "Речи Сигрдривы")

Едва смогли бежать от ос мы,
гнездо их сбив, и вот — река…

На берегу рыжеют сосны,
ржавеет скобка турника…

Прекрасно было б, если бриз бы
прочёсывал бы каждый метр,
а мы — кидали б мирно фрисби,
песок пятная рябью мет.

Но что-то тихо… Ветер еле
топорщит перья… Будто мат —
вороны карканье… В апреле
оксюмороном реет март:
весенний лёд, весенний холод,
парок — весенний изо рта…
и сквозняка прозрачный хобот,
а в нём подснежник-сирота.

             …Ушли, ушли навсегда морозы:
               до следующих не дотянет он;
           затопчут люди, съедят неврозы…
        (И, кстати, ведь пыжиться моветон!)

Но всё же… всё же как-то выжил, —
 торчит поодаль из земли…
Он это я. Смотрю и вижу,
          как осы топят корабли:
          терзают жвалами рангоут,
          грызут бегучий такелаж —
          и видит Будущее
                Город
                как совокупность луж и лаж.

  …Казалось бы! — флот оказался в устье,
   все думали: вот оно, спасены! —
   но кто-то все казни на нас науськал, —
   теперь вот выглядывай из-за сосны —
не по прямой и… Поправимо ль? —
от лучшей, кажется, тропы
отбились… Рожу в луже вымой —
и в лес, подальше от толпы:
играть в извечные горелки,
бирюльки… бабки… бильбокЕ…

     и бить на счастье свои тарелки!

          И выйти сквозь чащу — к ИНОЙ реке.

28.04.07



*  *  *

Женщина, что и без носа, и без белья,
  ходит по комнате, смотрит мои наброски,
    те, акварельные, что подарил ей я.
Возле меня заложенный вилкой Бродский, —
  ладно, читаю… Она говорит: "Роса
    выпала!
      Видишь, на листьях какие капли?" —
я говорю: "Что ж, и стоимость возросла…
Право же, наша
            не в наших судьба руках ли?!"

     Не отвечает… Стрекозки в её ушах —
 с глазками аметистовыми и брюшкАми,
  с усиками мельхиоровыми…
                Ещё шаг,
     и я засмеюсь, заору, затрясу руками.

Женщина и без кожи, и без лица
  сядет на стульчик уныло, вздохнёт устало…
    В воздухе вдруг встрепенётся легко пыльца,
      и я захочу,
                чтобы женщина…
                снова встала.

24.09.07



На закате

Уеду я в старый город,
где даже прохожих нет,
а есть только пыль, и холод,
и жреческий кабинет.

Там сяду в библиотеку,
камин разожгу чужой
и стану себе на потеху
вновь пользоваться душой.

Завоет ли где собака вот,
ворона ли пролетит, —
покойны отвесный бархат
и веки кариатид.

Лишь перелистнёт страницу
прозрачная кисть руки,
и новая жизнь приснится…
   да выстрелят угольки.

Да будут отныне стены
стареть и ветшать со мной
в основе сухой системы,
   безмолвия за стеной.

Да ляжет слой новой пыли
  на кисти… и на камин…
и окна твои слепые
    небес отразят кармин.

08.10.07



Мёртвые

Пить надо начинать с утра —
едва рассвет лизнёт деревья
 и первых пятен ожерелье
  раскинет в омуте двора.

На кухне разливать портвейн —
и молча ждать, пока из комнат
 не выйдет та,
  что и не помнит,
   как ты в её ломился дверь.

На теле скомкает халат
и чокнется с тобой, паскудой,
 той ежеутренней цикутой,
  что лучше всех ночных прохлад.

Что лучше всех ночных потерь…
А лучше всех ночных находок?
  Заведомо не этот холод.
   …Сиди и пей…
                И не потей.

04.03.08