Грусть

Я эту грусть давно в себе держу
О чем грущу сама не знаю
О том, что не сбылось или сбылось
Иль, что картину ту не дописала

Мой незаконченный портрет
Смешались краски на палитре
И онемевшею рукой
Не дотянутся мне до кисти

И как тоскливо, как же больно мне
Глаза усталые не видят красок лета
Душа художника, наверно, умерла
И родилась душа поэта.


Рецензии