Любовь

                ЛЮБОВЬ
На одиноком берегу реки,
На буром камне, окропленном илом,
Там, где убывают и растут пески,
И водам справиться с землею не по силам,
Один поэт сидел, в задумчивости томной,
Старик, что посидел  от сумасбродных мыслей,
Которые таятся чаще в глазах бессонных,
А иногда сливаются в слова- слова о жизни.
Великий мастер языка,
Не внявший своему народу,
Творивший замки из песка,
Из Солнца- Воздух, из Луны- природу.
Поэт писал? Нет, Думал о любви.
Любви, что не нуждается в словах.
Ведь как иначе ты любовь не назови,
Значение её измерится в делах.
Поэт- он мудр был и мастером был дела,
Но тот, кто описал весь мир – молчал, его душа болела.
И боль его сливалась воедино,
И строки изливались на листок,
Все строки одинаково красивы,
Все разные, как дерева росток.
Все строки одинаково легки
И тяжелы для понимания людского.
Слова, что неделимы словно кÁменей куски.
И так просты, что проще нет простого.
А сколько тайны и запретов,
А сколько правды, чистоты,
В стихе, что создал лучший из поэтов,
Умнейший, чем любые мудрецы.
А стих, какой б он ни был, пусть останется таким,
Раскрывшим тайну мудрости трех слов:
«Любовь...Люблю...Любим...»
Не забывайте их и повторяйте вновь и вновь.