Может быть поймёшь и ты...

Я стихи не пишу.
Я сплетаю картины.
Превращаю в слова свои мысли,
а потом взлетаю.
Улетаю
я в даль,
иль к себе приблежаю...
Не знаю.
Хотя,,,
всё что мчится в меня
в себя собираю
А потом окунаюсь,,,
до дна
достать пытаясь

Мой дом,
между слов.
Там где нет ничего.
Только нити,
как струны у виалончели.
Между струн,
между строк,
между слов,
сердце моё обитает.
Что хотели те струны
в меня проникая...
И созвучья
из тела,
души,,,
извлекая...
Льёт
вселенной простор
сквозь меня эти нити.
Из дали
в
даль.

Прохожу чуть их косаясь.
По ним проникая туда,
где нет слов.
Где нет бытия.
Лишь оно,
меня понимает.
Может быть,
поймёшь и ты.
Через меня,
через мои стихи,,,
В темноту,
где выкали глаз,
всё равно ничего не увидишь,,,
,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,Смотри,,,
Сердце моё, как легко.
Оно здесь живёт...
Оно здесь летает...
Оно вечно горит
и вечно сгорает.
Оно вечность всю очень просто,
в себя
окунаясь впитает
И напившись яда
парит
И умерев
не умирает...