Комнатная жизнь

Вот, комната:
окно
торшер,
диван…

И ветер за окном,
и леденящий холод…

А, в комнате тепло:
дымящийся стакан,
и пачка сигарет,
и ряд тяжёлых полок…

Укутавшись, укрывшись, устранив
все звуки и причины для волненья,
ты весь в своих мечтах, ты весь стремишься в миф,
ты весь в сияньи грёз и странных откровений.

Но, просидеть весь век тебе так не дано,
ты вновь идёшь туда, где о тебе забыли,
где ты – лишь только тень, где ты чужой давно,
где чушь и мишура все дни заполонили.

Но, что поделать, друг, таков удел смешной:
витать в прекрасных снах и тратить дни в мечтаньях,
мешают, как всегда, твой низводя покой,
средь будничных тревог ничтожные метанья.

Но, плюнь и покорись – тебе  не всё ль равно -
как жизнь свою сжигать: в метаньях иль в мечтаньях?
Ведь, как ты не крутись, здесь всё предрешено:
и самый первый час и смерти злой дыханье.

Но, может, я не прав? И, может, в заблужденье
меня вогнали лень, тоска и суета? -
Ах, счастлив был бы я, когда бы наважденьем
вдруг, перестала б быть прекрасная мечта…