Нас не выпустят отсюда -
Мы попали.
Безбилетниками сели - и пропали.
С похорон своих
Не уйти.
Мимо хочется - нет пути.
А цветов принесли -
Полно!
Придавили на самое дно.
И еловые ветви
Пахучие.
- Не кладите - они ж колючие! -
Крикнет мать, задыхаясь.
Не надо.
Нам не больно, мамочка, правда...
А цветы уже чуют
Мясо.
Положите в гроб в ярко-красном.
Отказали нам в последней
Сигарете.
Мол, нечем будет прикурить на том свете.
Может ну его, дернем
Отсюда?
Да крышку крепко гробовщик прибил, Иуда...
Мы всегда ее хотели
Разглядеть...
Ну и как она теперь тебе, смерть?
Мы попали
© Copyright: Вероника Сидоренко, 2003
Свидетельство о публикации №103090201403
Свидетельство о публикации №103090201403
Рецензии