Опоздавшее письмо м. а. волошину

Пишу туда, где не был никогда,
в Коктебель,
в Дом Поэта, где стихов надгробная плита,
как мебель.

Нет, я не теософ,
нет, не трансформатор,
но пишу в Киммерию, которая откосом
уходит под экватор,

куда ушли и киммеряне
вслед за Волошиным.
Нет, Киммерия не пряник,
пуста, заброшена.

Может и поселится письмо
в Доме Поэта,
где никогда не теснО
из-за отсутствия соседа,

"не скорбным листом врача
сумасшедшего дома"?
Уж, простите, мечта,
а для человека - это норма!

Вы давно мертвы,
господин Волошин,
но, предположим,
живы Вы

(то в прошлом).
Воскрешение?
Возможно! -

посредством скрещения
бесконечно долгих
стихов и помещения -
так вот и живут поэты на полке.

Господин Волошин, Вы приютили символизм,
гримируя ликами творчества,
пророчества,
девизом:

Дом Поэта - поэтому и Дом,
что "в годы лжи, паденья и разрух"
каждой стены непрочитанный том
не трепетал причитанием старух!

Поэт поэту не дуэт -
дуэль,
но эт -
не рококо-бордель!

Так что же, господин Поэт Волошин,
как я понимаю, Вам тоже
в какой-то степени
мир был бы тошен
и с теми, и с этими,

т.е. Вы помните и белых, и красных,
чья политика исключительно в красках,

исключительно фанатична,
фактически безлична,
ну и т.д.

Пишу туда, где не был и не буду,
но останусь, может быть, письмом,
частью поэтического блюда,
не в себе самом -

в Киммерии!
Пишу я в Дом Приют Поэтов,
переросший в империю
интернета!

Пишу туда, где каждый странник
обретал ночлег,
имя Человек!

С уважением, Евгений Драник!



2003г.
(без маски псевдонима)