Он не со мной

Он не со мной.
Черным отчаяньем мир застилает порой,
черной тоской.
Он не будет со мной никогда,
я всегда это знала.
И винить лишь себя,
уцепившись зубами в лоскут одеяла.
Рваными ритмами сердца,
морзянкой летя,
беспроводным телеграфом,
или по звонким,
по колокольным,
медным тугим проводам.
Там, где-то там,
а не здесь,
в телефонных сетях
голос его многократно
кому-то ответит.
А у меня в телефоне холодным пунктиром:
занято, занято, занято вечно.
Запутались сети.
И бесполезно закидывать снова и снова
порванный невод.
Вечно не то.
Просто-напросто занято сердце.
И остается, как прежде, в пустынной квартире
без ожиданий, отчаянья, гнева,
без осуждения, воспоминаний и боли,
без опоздавшей надежды и призрачной веры,
с горькой усмешкой над Богом дарованной волей
встреч дожидаться под небом под пепельно-серым.
Встреч, где подчеркнуто-остро видна мимолетность,
где, не расставшись еще, начинаешь подсчеты:
будущий раз - через месяц,
а может быть, раньше,
если судьба наградит,
и прощанье у лестниц,
где невозможно уйти, но пора уходить.
Прочь уходить от судьбы, так судьбой и не ставшей...