Ни сутки, ни час, ни минута,
Ни друг, ни сосед, ни жена,
Поведав об этом кому-то,
Не скажут,чья же вина.
Вот скоро кончается лето,
Еще одно в жизни моей,
И дождь отнимает у света
Тепло все скорей и скорей.
И скуки, наверное,нету,
Когда есть, о чем говорить,
И ждать не дождя, а рассвета,
Проснуться и дальше зажить.
Пить чай, что покрепче обиды,
Темнее сонливых ночей,
Которые утром забыты,
Когда просыпаюсь ничей.
И знаю утра неизбежность,
Что все повпорится на день,
Похожее все,но не прежнее,
Как выстрелит время в мишень.
И та огнестрельная рана
В картоне разбитой груди
Большая и возрастом рваная
Еще у меня не болит.
Но, если бы не было боли,
Которую сам не искал,
Стихи бы меня не кололи,
И вам бы я их не писал.
7 08 95.
Боль
© Copyright: Колб, 2003
Свидетельство о публикации №103090101248
Свидетельство о публикации №103090101248
Рецензии