Конечно, все это не-то,
И мысли путаются быстро.
Слова, слова…
Все ваши смыслы,
Как не проросшее зерно.
Мы - дуновенье ветерка,
Мы - слабый голос урагана,
Сакральный смысл без изъяна,
Корней,
Похитили века.
И новояза сладкий вздох,
Нас смрадным выдохом догонит.
Но, я не чувствую той вони,
Я в ней родился,
В ней и сдох.
Я мертв уже давным-давно,
С тех пор, как стать мечтал поэтом,
И лишь недавно понял это,
Мне быть поэтом –
Не дано.
Конечно, все это не-то...
© Copyright: Сандалов Антон, 2003
Свидетельство о публикации №103090101060
Свидетельство о публикации №103090101060
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.