С Днём Рождения меня

Ну, вот, не то, что бы опять,
А двадцать пять, а в двадцать пять
Так начадил, что хоть подвешивай топор.
И всех прорех не залатать,
Да и не в карты сел играть,
Но двадцать пять, ну, это, явно, перебор.
Поэт хрипел, что в тридцать шесть
Стреляться или в петлю лезть –
Вот верный срок, так, значит, жизнь пока течёт, 
Но не к обедне эта весть,
Тут двадцать пять – ан вышел весь,
Расклад не тот, и карта, сука, не идёт.
Мне все гундят – Чаго не рад?
Не сорок же, не пятьдесят.
Ты погоди, и, вона – выйдет козырь твой.
А я кляну продажный фарт
И за свои уйти бы рад,
Краплёными играть? Позор какой.
И вот, опять – Всё! Двадцать пять!!!
Уж двадцать пять! Ох, двадцать пять,
Да наплевать, ведь я углов не загибал,
Но чёрта-в-душу-перемать –
Мне б помирать, а я играть
И в двадцать пять я всё вчистую проиграл.
Друзья мои пропитые,
Мы ж с вами карты битые.
Я то в игре, то пас, а то хандрю.
Простите. Убеждение –
В дни своего рождения
Играть я, почему-то не люблю.