Была команда — отпороть погоны,
Погон в Афгане — Каина печать,
Зеленые, как листья, салабоны
Боекомплект боялись получать.
Им говорили, чтобы в ус не дули,
Что пуля-дура мимо пролетит,
А над мальчишками уже свистели пули.
И каждый думал: жив или убит.
А после боя «отдых» с «дедовщиной»,
Команда похоронная не в счет.
Не выдержал — значит не стал мужчиной,
Бывало часто и наоборот.
Гробы летели, птицу обгоняя,
Груз «200» — как маршрутное такси.
Могилы рыли, часто и не зная,
Что в тех гробах, но боже упаси!
Узнать, что было в цинковых коробках,
Кусочки или, может, мертвый сын.
И матери к ним подходили робко,
Не зная, что там — сын иль героин.
Ну, а потом гробовщики «спецуры»
Откапывали молча по ночам,
И было им плевать, что пуля-дура,
Мальчишку без погонов, где-то там.
Моим друзьям- афганцам
© Copyright: Гришка, 2003
Свидетельство о публикации №103083100552
Свидетельство о публикации №103083100552
Рецензии