Она кого-нибудь найдет,
Она куда-нибудь поедет.
И, отряхнув с себя грехи,
Любимым будет называть
Того, кто пишет ей стихи,
Ночей не спит и ею бредит.
Кто ждет возврата всякий раз,
Хотя успел ее понять.
Он ждал – она все не являлась,
Он ждал – она к нему не шла.
Игрою рифмы забавляясь,
Он так хотел ее тепла.
Но был сильнее сердца холод
И строки плавились в печи,
Чьей топки на бумагу голод
Куда безжалостней свечи.
И в день осенний, длинный, серый
Он не пришел, исчез, пропал,
Растаял дымною химерой.
Не позвонил, не написал,
Что он нашел другую музу
И с нею пишет о другом.
И, чтобы не порвать союза,
Он не вернется в этот дом.
Оставил все… и даже вирши,
Что посвящал когда-то ей
Не взял. И дверь закрылась тише,
И время потекло быстрей.
Он стал другим, она осталась
Такой же, как всегда была.
А дождь сказал: «Какая жалость»
Заплакав каплей со стекла.
История любви
© Copyright: Дмитрий Галактионов, 2003
Свидетельство о публикации №103083000748
Свидетельство о публикации №103083000748
Рецензии
