Дождь

После дождя дышать приятно,
под дождь приятно спать чуть-чуть,
и воздух, почему-то мятный,
вдыхает под футболкой грудь.

Уже семь вечера. Не меньше.
Отставить грязную тарелку.
Пройтись. И у одной из женщин
заметить на колготках стрелку.

Им эти стрелки так знакомы,
как пьяни запахи пивной.
Весь город в состояньи комы,
ведь дождь в палящий летний зной

подобен выстрелу средь ночи.
Выходят люди еле-еле.
Пока их мало-мало,  – впрочем,
как родинок на моём теле.

Я дождь люблю – он как сообщник
скрывает всякие следы,
в чертах напоминает общих,
что мир иссохнет без воды,

что мы – заложники природы,
а наши чувства и сердца
в плену сомнительной свободы
водоворотного кольца.

И также точно, что и вторник
сегодня, знаю я, что смеха
не станет больше, и мне вторит
пространством сдавленное эхо –

тоски дождь добавляет в мысли –
вчера был, значит, понедельник,
слогов четыре в «коромысле».
Пойти куда-то? Нету денег.