Русская дорога

Дорога - русская константа.
И тыщу лет назад, не меньше,
Её топтали супостаты,
И подметал утрами леший.
Круги мотали птичьи стаи,
Страдая, что уходит лето,
А в марте, знать о сне мечтая,
Глядело небо из кювета
На чем-то гордую Отчизну,
Луна косилась из-за тучи,
Давясь дыряво-жёлтым "чизом",
Как будто Спилберг или Плучек.
Дорога столько повидала
И обманула стольких, шельма,
Тащился ею Пушкин с бала,
И комиссары в пыльных шлемах
Скакали к Волге или Дону.
Но по случайности фатальной
Вела не в степь дорога – к дому.
А  дураки? … Везде хватает!…
Россия. Что-то верю слабо
И в эту избранность, и в тайну,
Как в то, что качество ухабов
Чему-то пропорционально.
Несутся русские дороги
В тоске, в тоску, не зная края.
В орлянку, души и остроги
Поставив на кон, здесь играют…
И ждать, мол новый век изменит
Судьбу их, также неэтично,
Как называть сплошным везеньем
Судьбу дороги заграничной.
Там тоже дуют беспощадно
Свои торнадо и пассаты,
Не зря нам, сирым-безлошадным,
Милее русские константы.