Есть красота...

Есть красота обшарпанных домов
и красота каштановых проспектов
и улиц, направляющих свой вектор
в пространства или плоскости мозгов

прохожих. В меру ветрено. Уже
темнеет. Сны готовятся стать снами,
и тени заплетаются в орнамент,
коверкая все формы. Неуже-

ли этот вечер втайне одинок
своим не повторением? Морозит
слегка, если стоять. С тобою в прозе
(ещё стихами не хватало!) диалог

поддерживать пытаюсь. Хорошо
выслушивать какие-то секреты
в дыму к губам прилипшей сигареты
и на тебя смотреть. Здесь анашой

возможно балуется кто-то. Из углов
неслышно дышит ночь, меняя позы,
и звёзды миллионами как розы
поверху запрокинутых голов.

И лучше так, когда не ждёт никто
домой, ведь ожидание кого-нибудь сравнимо
с сознанием, что ждут, – так фотоснимок
хранит в себе фотографа фантом.

Мяучит кошка. Оплавляются свечой
и гаснут парки, здания – но те же –
кривляются как клоуны в манеже.
Но ты прислушайся: течёт, течёт, течёт

бесшумно время – трагик и фигляр,
что даже память ставит на колени
почти всегда, и касты поколений
и судеб прячет бережно в футляр.

Ты близко. Расстоянья меж людьми
порою обращают метры в звуки,
поющие бессилие науки
и крах терминологии. Мы в СМИ

узнаем: в этот вечер как всегда
кого-нибудь известного не стало,
кого-то «попросили» с пьедестала,
а где-то наводнение, беда,

война, пожар, супружеский тандем
распался от химических реакций,
убийства, выборы, теракт, паденье акций,
награды, спорт, погода и т. д.