Он умрёт раньше...

День уходящий.
Кафе на природе.
Танцы. Сидящая
пара напротив.

Он и она.
И она своевольна,
заведена,
и слегка недовольна.

Ей неприятно –
Он не танцует.
Ей непонятно –
Он не танцует.

Ей бы смеяться,
в танце кружиться.
Ей – где-то двадцать.
Мужу –
под тридцать.

Мчатся минуты,
Бесится сердце:
«Ах ты, зануда!
Что ж ты расселся?
Только на вечер
С бабушкой дочка...»

....Два человечка,
Два стебелёчка.

Он не зануда,
просто –
он старше.
Просто –
работа,
просто –
уставший.

Что ж ты, девчонка? -
он ещё молод,
любит ребёнка,
чуб не прополот.

Мелкие страсти
скоро исчезнут.
Будут  несчастья.
Будут болезни.

Годы развеяв, 
станете старше,
вместе старея.

Он умрёт раньше.

Вспомнишь, быть может,
эти не-танцы...
В семьдесят больше
ценишь, чем в двадцать.

Вспомнишь, как силы
швыряла
                  небрежно,
Как не хватило
Силы на нежность.

Будешь без фальши,
тихо и кротко,
двигаться дальше
шаткой походкой.

Жизнью короткой
двигаться дальше.
Он умрёт раньше,
Он умрёт раньше...