В ошмётки мясо искромсало,
кровь на обломках запеклась…
А, где-то, может, счастье ждало,
(быть может, это чей-то сглаз?).
Быть может, случай поджидает
нас за углом, как острый меч…
Никто не знает, не гадает,
что может завтра проистечь.
Спешим, забыв про всё, куда-то,
и суетимся и кричим,
и понимаем поздновато,
что мы живём лишь днём одним,
Что впереди нас ждут болезни,
что впереди нас ждёт беда,
что смерть подталкивает к бездне,
для нас невидимой всегда.
Когда, вдруг, посреди дороги
твой переломится хребет,
размажет мозг, отрежет ноги,
и станешь фаршем для котлет,
Тогда в своём предсмертном крике
наш век жестокий прокляни
и на страданья остром пике
свой узел жизни затяни.
В ошмётки мясо искромсало...
© Copyright: Игорь Нефёдов, 2003
Свидетельство о публикации №103082600021
Свидетельство о публикации №103082600021
Рецензии