Поймал в себе осенний смутный взгляд,
Который вдруг запомнил год назад,
И ощутил потока измененья,
Скрывающего прошлые стремленья.
Когда в себе нет точки и отсчета,
Ему обычно служит идеал,
И кажется его всю жизнь желал,
Следя за робким листиком полета.
И сад чужой, густой и незнакомый
Глядит вокруг тебя со стороны,
Как бы с иконы русской старины,
В пространство догматичности влекомый.
Но сердце робко молится внутри,
Пытая сохранить остаки смыла,
Кторыми жило все эти числа,
Надежду не теряя до зари.
26.08.03
Свидетельство о публикации №103082600180