Я совершенен

«Я совершенен» - понял я лишь сегодня.
Я посмотрел в зеркало, отвернулся и сказал:
«Это искусство – уметь быть уродом
Непроизвольно, как сейчас, как всегда.
Это прелестно – сожалеть об ушедшем,
Сроку которого пора закрыть уже счёт,
Нужно думать о завтра – так практичней и легче:
Через два месяца Новый год!
А в общем-то странно, что я ещё радуюсь
Перспективе безоблачной и ещё верю
В то, что ещё лето: ночью дождик капает;
В октябре снег стаял, а листья не пожелтели,
Но постепенно трава сохнет. Темнеет на улице.
Я всё меньше хочу есть и спать.
Я стихи пишу, а у подъезда целуются,
Я сижу здесь, а там – не я.
А я не виноват, это меня бросили,
Я не отпускал, а она убежала.
Тогда все равно было, а теперь несносно,
Как будто душу до костей обглодали.
На подбородке слюна сохнет жёлтым налётом,
На людях хожу, а смыть всё лень.
Это искусство – быть идиотом,
Это умение доступно не всем.
Я хочу соврать: сказать, что влюблён.
И какого чёрта мой язык не вертится!
А может не надо, а может потом…
Само собой всё забудется, стерпится?..
Сам претворяюсь перед собой, себе вру.
А зачем? Так жить легче и практичнее.
Зачем «долбить» себе «я умру»?..
Не порть настроение; пока всё отлично.
Я забыл, что должен делать завтра,
Я запамятовал, как забывают телефоны,
Я так забыл, как забывал тогда…
Нет, я хотел забыть, но, вот, запомнил».
Всё, я больше не хочу спать – чай подействовал.
А зря – что-то грустно совсем стало.
Может пойти в коридор, сесть на лестницу?
Нет. Я запутался. Начну сначала.
«Я не влюблён – это к лучшему,
Но так жить противно и скучно,
А притворяться никак не получится –
Страшно, товарищи, гнусно.
Нет, я запутался снова в нём. Темно на улице,
Уже не целуются, уже пьют.
Хорошо, что уже не целуются,
А то грустил бы я, сидя тут
Точно так же, как в данный момент.
А на улице уже не пьют, уже дерутся.
Дорогой господин «Совершенный», брось сентимент,
У тебя от него руки сотрутся!».
Я повернулся к зеркалу и улыбнулся,
За спиной увидел кого-то.
Я ничего не понял, мне лишь взгрустнулось
От того, что тошно быть идиотом.
«На кого бы направить все эмоции?
Я спрашивал – мне отвечали, что не знают.
Они врут: они знают, просто не хочется
Говорить гадости. Они не понимают,
Что тяжело копить в себе нежности,
Что становится больно от их никомуненужности.
Это от нервов, все эти небрежности,
Это от них же скучно и душно мне.
Я знаю, что глупо всё то, что я делаю,
Я говорю глупости – с каждым днём всё больше.
Это мысли мои слишком нелепые,
Не думать нельзя, но можно жить молча.
Так молчи же, будь растением, не животным,
Чтобы даже не было у тебя рта.
Если бы ты не был идиотом,
Всё было бы совсем не так.