Отбрасывая контур на паркет
Согнулся, уподобившись калеке
Немыслимой велечины поэт
Зимой в общественной библиотеке
А лампы чертят желтые круги
В них заключая всё что лишним стало-
Щемящий кашель , стёртые шаги,
Тяжелых рам дремучую усталость,
Библейского Прокруста, а за ним
Не верится: проход настолько узок
Что щиколоткой задеваешь Рим,
И пачкаешься пылью Сиракузcкой
А далее какие-то поля,
И солнце сжалось в точку за плечами
Поэт, сегодня я люблю тебя
Ущербности твоей не замечая
Бумажную флотилию в родник
Ты опускаешь как венок с цветами
И лёгкий снег тебе за воротник
Летит и тает.
себе
© Copyright: Вик, 2003
Свидетельство о публикации №103082300173
Свидетельство о публикации №103082300173
Рецензии
На это произведение написано 8 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.