Раздавлю слова о тебя, страничка,
Черен сок из слов – не чета черничке,
А тем более, не клубничка-вишня,
Как любимой рот, - так та замуж вышла.
Мы гуляли с год, а она – другого,
Ну, бывает, что ж, ничего такого.
Мы соседи – вон, и она с коляской,
«У меня – путем, - говорю, - у вас как?»
«Ой, спасибо, Коль, как всегда – отлично!»
А улыбка – ну, словно сок клубничный,
И подходит так беспокойно-близко,
Как тогда, когда целовал да тискал.
А под платьем то – от меня не спрячешь –
Что привык сжимать, только глаже, мягче.
«Извини, пора, - говорю, - работа.»
(Да какое там – на дворе суббота)
И иду домой, и стою у крана,
А вода течет ровно кровь из раны,
Раздавлю ее о лицо и смою,
Не клубничный сок – и слезы не стоит.
Клубничка
© Copyright: Леонид Цветков, 2003
Свидетельство о публикации №103081900966
Свидетельство о публикации №103081900966
Рецензии