Облако

ОБЛАКО

1. Нет дороги назад

С утра каждого нового дня и до вечера каждого старого он стоял перед открытой дверью. ВСЕГДА. Всего лишь мгновенье - всего лишь вечность. Он молчал, тихонько стучал, он выворачивался наизнанку, улыбался во весь рот и кричал, кричал, кричал как будто для всех, на самом деле только для НЕЕ. В ЕЕ дверь входить было можно. Но ВОЙТИ было нельзя. Прозрачная завеса тверда, равнодушна и холодна, как лед.
И вот однажды утром его голос пропал, ноги онемели. Он не пришел, он стал другим. Он летел. Отныне и навсегда. Без крыльев. Без надежды. Он перестал быть человеком.

…Нет такой ДОРОГИ, которая вела бы назад. Сквозь туман ничего не видно. Руки -  я ими не владею.  Обрывки звуков - это стук поезда о рельсы - я его не слышу.  Мокрый асфальт - его не видно. Спина. Где моя спина? Я ее не чувствую.  Ткань чужого пальто… куда ОНА ускользает …ЕДИНСТВЕННАЯ… ОНА из плоти и крови, теплая, сегодня дышит учащенно и испугано, но всегда ровна и равнодушна. Куда ТЫ?  Остановись на мгновенье и взгляни на меня!!!!!!!! Все, что я пишу, только о ТЕБЕ. Каждый мой вздох, шаг, каждая мысль - только для ТЕБЯ… Какие большие кольца вырисовывает дым! Огромные железные гири, но они не тянут в пропасть. Теперь вижу ее только сверху, не могу спуститься на землю. Какой же я ЛЕГКИЙ! Стань тусклым лунным светом для меня… Вижу мост, феерические драконы на башнях мигают в каждом ТВОЕМ взгляде.
 Самые красивые ДОМА в мире, фигуры похожие на людей, нет - это ЛЮДИ похожи на пустые фигурки.  Плыть по небу - значит лететь… какая разница теперь. Опять назад, нет, вперед только вперед и вперед.  КТО я?  У любого окна четыре угла, боже мой,  меня так много!!!  Проплываю мимо окна - все это было не со мной, а с кем и  когда же? В прошлой жизни, во сне…  Я ОБЛАКО. Смесь воздуха и воды. Просто ОБЛАКО. Какая разница теперь…         

2. По ту сторону «здесь»

Сегодня она впервые испугалась. В подобном состоянии мы пребываем всегда при потере чего-то важного, даже если это ВАЖНОЕ ничего не значит для нас. Она до сих пор не могла понять, что именно ушло из ее жизни: то ли это был чей-то невнятный голос, то ли размытый на асфальте силуэт или ускользающая тень… а, может, навсегда уходило что-то единственно-теплое в ней. И хотя это тепло мгновенно отлетало, едва коснувшись ее, все-таки его маленькая частичка отпечатывалась ледяным узором на стекле души.
На крыше ее дома росла старая сосна, уходящая корнями в небо, а ветвями к стеклу ее земли… ее окна… ее души. Каждый вечер дерево излучало чуть видимый, таинственный свет. Но только не сегодня. Но только… НИКОГДА. Теперь, даже, когда чужой свет падал на дерево, оно больше не давало тени. И у нее возникла мысль: «А что если я потеряла ту самую ТЕНЬ, тень своей сосны? Я должна обязательно отыскать ее, вернуть домой, отдать дереву и вновь обрести и свет и тень».
Она вышла за дверь, отломила самую прочную ветвь сосны, сделала из нее посох и отправилась в путь. Образ странника не шел к ее лицу.

Здесь… Лес. Непроходимые чащобы. Болота. Трава - она нещадно режет тело. Изысканные и взлелеянные в самых престижных салонах города белоснежные длинные ноги в крови. Мошки и это солнце постоянно жжет и жжет. Спутанные волосы хлещут по лицу. Горячая и тяжелая голова, а ночью холодно и нечем прикрыться. Дождь, каждая капля больно бьет по и без того измученной плоти …и совершенно не к кому обратиться: «Эй, кто-нибудь принесите мне бокал Бургундского! Эй, человек, ну как тебя там зовут…» Опять пальцы сводит от холода, губы потрескались от ветра. Снег. Зачем еще СНЕГ…??????      

Измученная она упала на занесенное снегом поле. Слез больше не осталось. Только воспоминания. Целый ворох воспоминаний, пригоршни воспоминаний, зерна прошлого просеивались сквозь сито СЕГОДНЯШНЕГО ДНЯ в ее голове. Неужели все, что было раньше – мираж, а может быть то, что сейчас происходит со мной всего лишь полупьяный бред или просто кошмарный сон?

Там… Дом. Колонны, увитые цветами. Мраморные ступени винтовой лестницы, ведущей в спальню. Соловьи в плетеной клетке на залитой солнцем веранде (никогда не любила птиц). Книжная полка, вековая пыль - она не режет ног и не хлещет по лицу. Пахнет духами и лилиями. Утро. Белоснежная постель. Приятно-грубоватые прикосновения сильных рук, зеркала на потолке ловят тела в динамике… кофе и клубника на столе. Небритая щека и Байрон в оригинале. Строгие английские рифмы переплетаются с руками, ногами, губами, учащенным дыханьем и японским орнаментом на стене. А потом вечер у мадам Брико. Легкий ветерок, чье-то нежное прикосновение к шее. Качели, розы и сумерки в саду. Галантные мсье в смокингах. Шампанское и фейерверк… огни и звезды, и опять огни - все перемешалось в ночном небе. Огни такие близкие, яркие и насыщенные цветом, а звезды далекие, хоть и тусклые, но какие-то естественные и трогательно-неподдельные… 
Запах кубинских сигар… Ненавязчивая музыка доносится из патефона: …кажется саксофон, по-моему, Чарли Паркер как там его …Bird, нет, все-таки, не люблю птиц.
Снова утро. Опять этот бледный и удивительно теплый человек под дверью. Кажется, он что-то пел, даже кричал. Громко. О любви, о душе. Неужели все это было со мной…?????

3. Когда сон был еще только сном…

Он был рядом. Всегда вокруг НЕЕ, куда бы ОНА ни повернулась, куда бы ни взглянула. Прозрачный. Огромный. Легкий. Почти не видимый никем, а уж ЕЙ-то тем более… теперь Холодный. Он пытался вступить с ней в диалог. О, это был самый громкий из всех немых диалогов за целую историю времен!

Только не умирай, только живи!!!!! Хочешь, я стану вместо ТЕБЯ плакать ТВОИМИ слезами? Протяни руки к небу, оставь во мне свой взгляд. Заберу его, чтобы смотреть на мир ТВОИМИ глазами. А потом верну каждый поворот зрачка вместе со своей силой… я растаю для ТЕБЯ, превращусь в ничто …какая разница теперь… главное ТЫ!!!!          
А помнишь пляж на средиземноморском побережье? Тогда ТЫ была с каким-то мрачным  человеком. Он все время важно поправлял бант на шее и курил без остановки. А Ты …о боже, какой очаровательной была!!!!!! В белом шелковом платье с распущенными каштановыми волосами ниже плеч, смотрела на море, смеялась, ловила серебристых рыбок, а потом платье намокло,  …и стояла… высокая, полуобнаженная, и розовый закат прилип к платью. Он тоже был влюблен в ТЕБЯ. И ТЫ сказала ему, что сегодня скрипач играет самую печальную мелодию в жизни и что ТЕБЕ хочется в море, и что шум моря и звуки скрипки одно и то же. А я тогда стоял на горном склоне и играл что-то из Верди.   

В то время, когда он говорил это, почему-то кровь приливала к голове, сердце билось быстрее, и она не чувствовала себя такой замерзшей и одинокой.
Когда Вы выходите из дверей, что оставляете в комнате? Шаги, дыхание, прикосновения, движения, чаще слова, реже МЫСЛИ … «Когда сон был еще только сном… Видела ли она сны?». Наши МЫСЛИ материализуются. Однажды приснится сон, который обязательно сбудется. Надо просто немного подождать. И она ждала … времени, когда сон станет реальностью. Сейчас она еще не могла видеть сны наяву. Что-то сдерживало ее. Может быть, отсутствие желания, а, может… равнодушная завеса на двери…???
Вечером лесная тропинка привела к ДОМУ с колоннами, только дубовыми, с птичками, только свободными, с лестницей, только не мраморной, а веревочной и ведущей не в белоснежную спальню, а в темное подземелье.
Она спустилась по ней вниз. Подняв глаза, увидела перед собой человека – седого старца с умиротворенным взглядом и бородой из малиновых перьев.

- Кто ты?
- Учитель.
- Я долго шла к тебе. Где мне искать тень своей сосны?
- Я ждал тебя. Скажу правду – ты совершенно слепа. Учись видеть сквозь стену, и только когда это получится, тогда и найдешь искомое. Сегодня ты не видишь ничего дальше собственной тени.
- Когда это случиться? Я устала, мое тело изранено, моя душа…
- Ты близка к выздоровлению. У тебя появляется душа. И когда она заполнит тебя до конца, поймешь, что не тень сосны тебе нужна, а чья-то другая тень…
- Но чья?
- Посмотри в бездонное небо. Ничего не слышишь? Никого не вспомнишь?

4. Взгляд из вечности

После этих слов Учителя все исчезло – он сам, дом, колонны, лестница, подземелье. Она опять оказалась одна и снова под открытым небом. И это солнце с его беспощадно-жгучими лучами и глаза, уставшие от света, и ноги, израненные о камни и опять какой-то бред… «Никого не вспомнишь? Слушай, учись видеть… сквозь стену» - тяжелым медным стуком отдавалось в голове. Вижу реку, вот там каштановая аллея, и дикая полянка – совсем близко. Какие прекрасные цветы здесь растут! Они танцуют в такт попутному ветру, боже мой, да они сумасшедшие, просто самоубийцы: срываются с земли и летят к небу, в высь, чтобы остаться там, но, потеряв пыльцу и лепестки, неизбежно падают вниз, в явь.

…Вижу только то, что есть…   

«Когда сон был еще только сном…» Тогда, наверное, деревья росли только корнями к земле. А я-то живая, из плоти и крови, здесь и сейчас, холодна и одинока, и совершенно не к кому обратиться: «Эй, человек, ну как там тебя зовут, Бургундского!» Как тебя зовут, …а как, кстати, ЕГО зовут? Он… да нет, не может быть, …неужели ОН?               

Какой-то человек. Всегда у дверей. На всех вечеринках. Смотрит, не отводя взгляда, и что-то поет, и играет на скрипке, и снова поет – громко, болезненно, с надрывом… для всех. Очень знакомое лицо. Где я раньше ЕГО видела??? Везде.
Театр. Камерный зал. Я на сцене после премьеры, в цветах… все вокруг движется, аплодирует, восклицает. В первом ряду ЕГО мертвый зачарованный взгляд… застыл. Ушла. Все ушли, ОН сидит…
Через несколько лет пустой железнодорожный вокзал. Жду поезда. Делаю пометки в своем блокноте. Появилась фигура человека, опустилась на противоположный конец скамейки. Захожу в вагон, ОН со мной. Что-то нервно искал в карманах, потом спросил, знаю ли я на какой станции салон «Блюз»???
Потом июнь, творческий вечер, его смешные кудряшки, огромный железный браслет, босые ноги и немая рука в моей руке.
Потом солнце, апрель, на экране один цвет рождает другой, а тот, в свою очередь, третий… бал цвета! Привязалась какая-то старая песенка: то ли «любой твой холст – это автопортрет…», то ли «ты похожа на меня со спины» …Или квадрат не имеет углов, или же янтарный куб с покатыми углами, …сколько ему лет …21? Такой молодой…»
Пронесся мимо, широко улыбнулся …привет…
Невский Проспект. Какой-то милый мальчик читает Блока вслух:

Снежная мгла взвилась.
Легли сугробы кругом.

Да. Я с тобой не знаком.
Ты - стихов моих пленная вязь.

Сначала тихо, а потом… как громко он кричал!!! Люди останавливались, смотрели не на тех железных истуканов,  величественно возвышающихся над Невой, а на этого маленького и живого человечка.

Здесь - электрический свет.
Там – пустота морей,
И скована льдами злая вода.

Я не открою тебе дверей.
Нет.
Никогда.

И снежные брызги влача за собой,
Мы летим в миллионы бездн…
Ты смотришь все той же пленной душой
В купол все тот же – звездный…
 
Читал для всех.
Увидел меня, вскочил на бордюр, несколько секунд смотрел на воду, развернулся лицом, спрятал взгляд и на двух ногах спрыгнул вниз, …потом… куда-то исчез, …где ТЫ????? Вернись!!!!! Где тебя искать? Кто ТЫ? Теперь Ты нужен мне…
Согрей, Спаси, Отзовись…
 
И она обратила свой взор к небу. Прямо над ее головой висело огромное ОБЛАКО. Неподвижное. Неповоротливое. Но прозрачное, чистое и легкое. Она ВПЕРВЫЕ увидела то, чего никогда раньше не замечала. Отраженные в облаке ее же собственные большущие ГЛАЗА смотрели теперь совсем по-другому, сквозь них струился солнечный свет и заполнял теплом все ее существо:
- Здравствуй!
Она услышала эхо, доносящееся с небесных глубин, нет, ей вовсе не почудилось, она теперь могла СЛЫШАТЬ:
- З   Д   Р   А   В   С   Т   В   У   Й
 И облако ласково УЛЫБНУЛОСЬ всем, …нет, только ей одной.