Я встретил ночью упыря на кладбище.
Присели на травой поросший холмик.
Для упыря наш город - просто пастбище,
А кровь моя - не очень сытный полдник.
Спросил меня с приметной расторопностью:
“В чём смысл жизни? - объясни, бродяга!”
Он весь пропах усталой допотопностью,
Пропитан умной злобой, словно Яго.
Он был протухшим и поросшим плесенью,
Его глаза изъела катаракта.
Шёл мелкий дождик - дело было осенью.
Под боком у Архангельского тракта.
Могильный запах ненавижу с юности,
Столетнее, набрякшее гниенье,
Смятенье мыслей в деловой угрюмости,
И подлости кровавое везенье.
Сомненье смерти есть сомненье совести,
Как скользкий вурдалак, покрытый пылью.
Ответил упырю, как в старой повести:
“Мы рождены, чтоб сказку сделать былью”.
Я встретил ночью упыря на кладбище
© Copyright: Виктор Богданов, 2003
Свидетельство о публикации №103081800833
Свидетельство о публикации №103081800833
Рецензии
Дак это Булгаков Михаил Афанасьевич, как я его узнала.
Прошу прощения, если не угадала. )))
С уважением,
Наталья Шестак 16.09.2018 23:25 • Заявить о нарушении
Прошу прощения, если не угадала. )))
С уважением,
Наталья Шестак 16.09.2018 23:25 • Заявить о нарушении
Увы, нет... но не огорчайтесь - героя фотки не смог признать никто. Что делать - эрудиция нашего брата поэта и узковата, и мелковата.
:<)=
Виктор Богданов 08.06.2019 21:14 Заявить о нарушении
:<)=
Виктор Богданов 08.06.2019 21:14 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 54 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.