Чужие жизни

Чужие жизни... Иногда так хочется узнать, что скрывается за другой, не такой, как твоя, жизнью... Что там, в этом другом, совершенно другом мире? Или он не так уж и отличается от твоего? В детстве мне всегда казалось, что девочка, живущая в другом районе города, имеющая брата или сестру (я была единственным ребенком в семье), других родителей, собаку, которой у меня никогда не было и так далее, и тому подобное, живет совсем иной, нежели моя, жизнью. Разве может быть иначе? Разве может, например, жизнь в центре Петербурга быть такой же, как на его окраине? А этот мальчик, получающий одни двойки, а не пятерки, как я... Неужели его так же любят, как и меня? Так же покупают школьную форму, тетрадки, игрушки? И мама так же целует его на ночь, как моя --- меня? И этого противного Иванова тоже мама на ночь целует? Наверное, и его тоже... Собственно говоря, умом я всегда отдавала себе отчет, что жизнь моих сверстников из более ли менее благополучных семей практически ничем не отличается от моей, но в душе никак не могла с этим примириться... И, кажется, до сих пор не могу...

Чужие жизни, возможно, в большинстве своем они и похожи на мою, но судьбы --- нет... Судьба ---это ведь нечто большее, чем просто жизнь. Жизнь --- это что-то бытовое, обыденное. Жизнь --- это работа, квартира, семья... Жизнь --- это внешняя оболочка твоей судьбы. Впрочем, речь, конечно, идет о жизни обыкновенного среднего обывателя. А судьба... Судьба --- это характер, это встречи и разлуки, это боль утрат и радость обретения. Судьба --- это то, что отличает тебя от других. Конечно, жизнь в коммуналке отличается от жизни в отдельной квартире, но в целом схема одна и та же: учеба, работа, дом, семья, летний отдых где-нибудь (смотря по достатку) и, вообще говоря, все... Это снаружи, а внутри --- внутри все не так. Внутри этой оболочки живет твое Я, оно пишет стихи или болеет за футбольную команду, оно любит или ненавидит, оно ждет или уже не ждет... Внутри этой оболочки твое Я проживает твою судьбу...

Значит, чужие судьбы? Чужие судьбы... Так вот, иногда желание попробовать пожить чужой судьбой становится настолько сильным, что сопротивляться ему просто невозможно... В детстве, читая книги, разве не ощущали ли вы себя их героями? Не ловили ли себя на том, что думаете их мыслями, говорите их словами? Ловили? Значит, я не одна такая... Да что там литературные герои! Еду я недавно в метро, и вдруг захотелось мне почувствовать себя молоденькой растрепанной девочкой в старой поношенной курточке и старых джинсах. Этакой малявкой, которая ощущает себя Поэтом. Которой все равно, во что она одета, какая у нее прическа. Захотелось положить ногу на ногу, вытащить бумажку из сумки, поглубже вжаться в скамейку электрички и сочинить что-нибудь злое и едкое. И до такой степени остро было это желание, что пришлось попробовать "вжиться в образ". Попробовала. Даже страшно стало, насколько удачно получилось... Я куда-то исчезла, растворилась, мое сознание практически полностью было вытеснено другим, чужим... Чужие мысли, чужие чувства, все чужое. В результате я, то есть она, написала стихотворение:

Это не окна --- всего лишь разрезы на стенах,
Узкие щели - бойницы светящихся глаз.
Это не радость, а просто обычный экстаз,
Это не слезы --- густая соленая пена.

Мы принимаем за море небесную гладь,
Нам умереть --- это значит вообще не родиться.
Ось --- это длинная тонкая острая спица...
Мы и не жили, так стоит ли нам умирать?

Не мое ведь совсем стихотворение, я так никогда не пишу... А что если попробовать почувствовать себя женщиной с тремя детьми, мало оплачиваемой работой и занудой-мужем? Или одиноким холостяком-программистом, странноватым молодым человеком лет 27? Или... Впрочем, не важно, кем, кем угодно... Наверное, нечто подобное испытывают актеры, репетируя роль. Интересная игра? Разумеется, интересная... Главное --- не заиграться, не потерять среди множества судеб свою...