Почти не по Пелевину Аве, Шестипалый!

Я сижу в тишине…
Мой дом подвешен к потолку мира
Стены его – тонкие и хрупкие, как скорлупа
Они мягко покачиваются
Я ещё не вылупился из колыбели
Я ещё маленький, я ещё даже не птенец
Я – искорка. мне холодно.
За стенками – тишина…

Мне холодно. Я один.
Я одинок. Мне не у кого спросить – кто Я?
Мне страшно…
Мне страшно выйти наружу, но ещё страшнее быть в тишине и недвижении.
Моя дорога начинается со страха…

…И боли. Так больно биться о стены.
Они не так хрупки, как казалось.
Может потому, что я слишком долго ждал?
У меня нет сил…
Боль ушла вслед за страхом.
Пришла усталость.
Я опять сижу в центре колыбели
Как и раньше, но я – другой.
Вслед за усталостью пришёл покой.
Покой силы. Всё было не напрасно –
Я стал сильным
Я стал другим.
Я вижу. Я вижу себя.
Я вижу, что стены – внутри меня
Я иду к ним. Я говорю с ними
И они отвечают мне моим голосом
Они уходят…

Я сижу в своей колыбели.
Стены её истончились, по ним бродят радужные тени.
Блики их пробиваются ко мне,
Бродят по лицу, касаются груди.
Что-то зажигается в ней в ответ.
Сердце – пульсирующий огонёк.
Скорлупа раскрывается, превращаясь в крылья.
Мои крылья…

Как тепло в твоих ладонях, Господи…