М.В.
А за окном – все та же осень,
И ветер облака целует.
Я возвращаюсь с цифрой «проседь»,
На букву «солнце» претендуя.
И кто-то в одеяньях белых
За мною не таясь шагает
Среди прохожих оголтелых
По пальцам женщины Шагала.
И именем моим в кавычках
Подписываясь на конвертах,
Свое Он счастье мною кличет,
Где я хожу с печатью смерти.
Осень
© Copyright: Quincy, 2003
Свидетельство о публикации №103081500484
Свидетельство о публикации №103081500484
Рецензии
Размышляя над Вашими стихами (не только этим), Я вспомнил, что мир не трёхмерен, а десятимерен. Люди, как правило, трёхмерны, а в большинстве случаев даже плоски (и в 2-х измерениях можно проявить свой талант). Вы уходите куда-то дальше, к 4-м, м.б. 5-ти ... От ленты Мёбиуса к бутылке Феликса Клейна и даже к неразвитым измерениям, к-рые как шетинка произрастают на поверхностях меньшей размерности (Stephen Hawking A Brief History of Time), Такая "Заумь" интригует почти также как в наукe, открывая многомерные возможности языка. Tschus
Денисов Д.А. 19.01.2004 11:07 • Заявить о нарушении
Денисов Д.А. 19.01.2004 11:07 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 7 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.