Путник
Ночью на кладбище тихо,
Лишь он нарушает покой
Молча идёт по дороге
С поломанной синей рукой.
Губы от крови набухли,
Уши на коже висят,
Нос провалился вовнутрь,
Только глаза блестят.
Мёртвым, холодным блеском
Сияют его глаза
Путник идёт по дороге
И знает, что близко гроза.
Путник идёт на запад,
Путник идёт туда,
Где будет великий праздник,
Где будет вино, как вода.
Где будут плясать вампиры,
И ведьмы песни орать,
Где будут ему поклонятся,
И будут его уважать.
Где будут кровавые жертвы
Младенцев и их матерей.
И путник идёт по дороге,
И шепчет СКОРЕЙ ЖЕ, СКОРЕЙ!
Ты спросишь – но кто же это?
Куда и зачем он идёт?
Постой! Подожди немного!
Он и к тебе придёт…
© Copyright: Молли76, 2003
Свидетельство о публикации №103081300893
Свидетельство о публикации №103081300893
Рецензии