Из наболевшего

Я встречаю нередко среди прилетающих фраз
Те, что режут без дела, как будто кого-то задел,
Намекают прозрачно, мол, ну, написал, Питер, ас!
Только мыслят иначе, за бором, и смысл - "ох, уел!"

Как легко говорить, что, мол, стиль твой - отстой для ослов,
Не читая стихов, кроме первой случайной строки,
Не вникая, зачем я набрал в один текст разных слов,
Для чего ритм стиха подчинён мановенью руки.

Им нет дела узнать, что и Питер - не имя моё,
Им без разницы мысли, что я поместил между строк -
И слетается разных мастей по ночам вороньё
Осквернять, очернять и хулить, предрекая итог.

Это словно музей, где полотна по стенам и люд,
И одни с восхищеньем глядят, их глаза говорят,
А другие, сдирая картины, на площади жгут,
И полотна, шедевры, иконы - искрят, но горят!

Пусть я тоже не свят, но любой, в ком есть разум и такт,
Не возьмется судить второпях, не читая мой стих,
Пусть я мёртв, как поэт - промолчи, об умерших молчат,
И ещё. Пусть я грешен, но каюсь. Пойми и прости.