На холмах

                Марианне К.

Когда-то я жил здесь и спал в сапогах.
К мохнатой соседке ходил за любовью.
Пока ее муж отдыхал на холмах,
я хохмы писал у соседки над бровью,

а на животе оставлял свой авто-
граф. Муж был козел. Я сбивал с него спесь.
Соседка смеялась и в красном манто
плясала, как поезд, свалившийся с рельс.

Я жил здесь когда-то. Ваял на блатном
наречьи стихи. И, хихикая, кот
у лампы сидел, пожирая батон.
Я даже срифмую: тот-кот-идиот.

В провинции жить хорошо. И не зря.
Здесь корни пускают поэты. Взойдут!
Сегодня напишут: спускалась заря,
а завтра напукают в эту зарю.

Я жил здесь когда-то. Живу и сейчас.
Вот лира – горячая, словно комбайн.
и сам я – самец-литератор – аванс
с соседкой мохнатой в потьмах пропиваю.

Соседка затянет окно простыней.
Я буду ей Кафку, смущаясь, читать.
А утром с нагретого тела ее
сползу, как браслет, чтобы ночью опять,

смущаясь, читать, ну не Кафку, Камю.
Какая нам разница – лишь бы читать!
Мне ночью приснится, что в самый канун
вернется козел. Он влетит, словно тать,

прорвет простыню и, увидев меня – 
нагого мужчину в больших сапогах –
поймет, что он просто последний слизняк.
И снова пойдет отдыхать на холмах…

2003 г.