СПБ

Когда твой город покажется меньше, чем есть,
И взимаясь как столп,
улетит нго дух в бесконечность,
Обрекая всех нас на потоп.
и потоки людей как по венам,
По проспектам опять потекут,
но кто начал движенье их в вечность,
Эти люди врядли поймут.
Город словно огромное тело,
но увы, только наш без души,
Эта стужа, туманные мысли запутав,
ставит в города сердце зажим.
и поймут все как будто очнувшись,
от гранитной пыли тоски,
Нас так тянет в туман окунуться,
И стремглав успевать на мосты.


Рецензии
Поверь, Он с душой, просто иногда:...

Зима. Холодная, длинная, снежная.
Метелью дороги бегут вперед.
Замерзшее море теперь безбрежное.
Вокруг лишь холод и лед.
Город молчит, молчат прохожие,
Пытаясь хоть как-то хранить тепло.
Дома как камни, не на что не похожие,
С негреющим больше стеклом.
Стоять нельзя, идти немыслимо,
Никуда не звали, не где не ждут.
Скорее домой, к батарее и, мысленно,
Представить солнце, тепло и весну.
А завтра опять, в шинель закутаясь,
Идти, ехать, спать на ходу.
И так каждый день, в неделях путаясь,
Пытаясь не сбить на пути беду.
Скорей бы весна, а за ней и лето.
Ходить в рубахе, смеясь над всем.
Что делать, ведь больше терпенья нету…
Быть может забыться и все, а затем?

Алексей Соболь Тимофеев   26.08.2003 09:26     Заявить о нарушении