Про отца, кошку и сортир

Отец, как Будда, на скамейке,
раздвинув ноги  в рваных брюках,
сидит среди развала реек
и смотрит на сортир как будто.

На самом деле он философ
и в каждом гвоздике узреет
не видный глазу микрокосмос.
Когда отец обои клеет,

он думает о мирозданьи,
а молоток в руке – как жезл.
Мой папа много в жизни знает.
Он не одну резьбу нарезал.

Зубила, гвозди и рулетка
всегда при нем. Таков мой папа.
Я начал с вохваленья предка,
а ведь в конце придется плакать!

…В тот день мы были все на даче.
Летали толстые стрекозы.
Отец сортир чинил так смачно,
что запах просочился в воздух.

И кошка вдруг под впечатленьем
снесла какашку на дорожку,
мурлыкая от облегченья.
Мне стало завидно немножко.

Я за отцом стоял и думал,
изрядно от жары промокнув.
О чем я думать мог?! Я думал,
что я такую ж сделать мог бы.

Но Будда не пускал к туалету.
Он колотил по грубым доскам.
и, так как я был человеком,
я пожалел, что я не кошка.

июнь (май?) 2003