колыбельная колыбельке

как на фабрике игрушек
колыбелька народилась,
жизнь ей кажется чудесной,
долгой-долгой…
спи, мой милый,
спи, и пусть тебе приснится,
что растет твоя кроватка,
превращается в кушетку,
и постанывает сладко
от старанья юной пары,
что лежит на ней гитара,
и сидит ее хозяйка:
смех чуть нервный, с переливом,
голос искренний и звонкий,
этот голос…спи мой милый.

а затем помчатся годы,
так нечаянно и странно.
подрастет твоя кушетка,
станет кожаным диваном,
широченным, в белой коже,
станет ложем…добрый боже!

то, что катится под гору,
дураки назвали камнем.
твоему взросленью впору
это знание: не верь им,
потому, как скрипнет ставня,
ты поймешь: конечно, мебель,
а кругом – лишь пух да перья,
так что к черту суеверья:
время все равно искрошит
все в труху, и значит, «прожит»
остального не дороже:
быстро потемнеет кожа,
что-то страшное приснится:
превратится в гроб из ложа
колыбелька-озорница,
но тебя пусть не тревожат
эти бредни. спи, хороший…

колыбелькины родители придут,
и запутаются в перечне утрат, –
на кого ты нас покинул, как же тут
одинока будет старость, до утра,
под стенания рассохшейся тахты,
будут страхи перемалывать в печаль:
спи, мой милый, долго-долго, будешь ты
спать, хранимый сновиденьями начал.