К столу!

Все говорят, что вянут помидоры,
Когда Любовь уходит в ****я…
Но это так, пустые разговоры;
Послушайте внимательно меня.

Любовь ушла. Пошто? — никто не помнит.
К губам примёрзло междометье “Ooops!”
Ушла она, как мытарь, как паломник,
Надев собачьи унты и тулуп-с.

…Пришла зима. И начались морозы.
Куда мне без тулупа и без унт? —
И ледяные, острые занозы
Вонзились в сердце, как шершавый шунт.

По холодку я зачастил в санузел,
Уж так хитрО устроен организм;
А помидоры сморщились как зюзи,
Смирившись с кривизной своих харизм.

Не стоит толковать меня превратно:
Ведь сморщенность отнюдь не вялость, нет —
В них так же свеж чудесный сок томатный,
И витаминов действенен букет.

Засим весна моё колбасит темя,
Шунты вылазят из груди, скрипя.
О-ху-е-ваю! Золотое время:
Я снова непоседлив, как дитя.

Я солнцем бланширован, словно сайра,
Уж сензитивность стронулась с мели;
И светится опушка среди хайра
И отражает чаянья мои.

Любовь тулуп-с (да всё!) снимает споро
И сваливает тут же на полу.
…О, как туги весною помидоры:
— Мадмуазель, ву компране, к столу!