Дуб и ворона...

Нам – триста лет… Он – молод. Я – стара…
Несправедливо: на закате жизни
он славит солнце с раннего утра,
до ночи… Я почти справляю тризну…

Могучий дуб был слабеньким ростком,
а я – птенцом, не знающим полета,
жизнь, овевая перья ветерком,
под шелест листьев обещала что-то…

Хотела б – клювом, где-то через год,
могла б отнять я жизнь у исполина…
Не знала же, что времечко придет,
и я пойму, что вечен он, скотина!

А сколько жизней на его счету? –
- в его тени не прорастает семя…
Цветов увядших чудо-красоту
его ветвями забирает Время…

Смеетесь? – Зря… По этому шоссе,
что поворотом огибает гада,
в тумане гибнут люди… Ну, не все,
но три десятка – точно… Вот досада,

видны улики на его коре –
- вся в шрамах, будто морда бультерьера,
спилить к чертям, да и спалить в костре…
а вам – все пофиг! Нет, какого хера

все ходят мимо, надо мной смеясь:
долбила корни, и долблю, и буду!
Пусть через год, но рухнет мордой в грязь:
я жизнь отдам, но изведу, паскуду…

Нам – триста лет… И на закате дней
решила я, что жизнь несправедлива…
Я доберусь до всех его корней…
Уйду из жизни не одна… Красиво…