Без причины

Я люблю писать на старых клочках бумаги, в ржавого цвета тетрадях, на стоянках в жару; на диване, лежа на животе или за столом заваленном всякой всячиной, когда рядом никого нет и, если, вокруг кто-то ходит. Я  люблю писать, не зная о чем и наблюдать, как сюжет разворачивается и словно дорога бежит от порога через время и сны. Мне нравится писать, о том чего нет и, что становится правдой. Мне интересны прохожие, которые заглядывают в открытое окно моей машины и косятся на мои каракули с ухмылкой и сожалением. Мне нравятся красивые девушки в кровавых фартуках, с толстыми золотыми цепями на шее и руках (руки их тоже в крови). Особенно интересны молодые люди, для которых цветной экран новой  « Nokia» становится пределом мечтаний. Они живут в каком-то фетишрекламном мире и я, со своей некомпетентностью во многих вопросах, кажусь им марсианином, которого ссадили с НЛО.
Я вообще не догоняю жизнь, и её бурные потоки обходят меня стороной. Это, наверно, происходит потому, что я не умею плавать, и она щадит и всячески оберегает меня, предоставив место на берегу. И я, как эскимос, сижу на раскладном стульчике и наблюдаю за псом, который бежит кромкой моря; иногда совершаю вылазки на открытую воду, бью китов и делюсь их мясом с воронами и волками, чтобы задобрить духов, которые и так добры ко мне, ведь я плыву, не умея плавать.