Утродень веченочи

"Я никогда не найду книжки,
Которая изменит мне жизнь на утро", -
Вот первая мысль моёго умишки,
Который с утра, как сундук, надутый.
Будильник вызванивает дежавю -
Прекращаю безобразие; дальше сплю.
...И снова двенадцать. А в девять хотел
Проснуться в подушках из девичьих тел.
Ан нет. Две записки... Нет, это носки.
Они, как и я, умирают с тоски.
И ночью вчера умирали всё так же...
Ну, нет никого. Все, блин, на распродаже.
И каждое утро я снова стою
На влажном кафеле своего возбуждения,
И каждый день я завёрнут в свою
Простыню, душившую влагой с рождения.
Левый глаз спокоен, правый ещё злится
На солнце, которому по расписанию за границу,
А каждое утро - вновь в эту страну,
Будить не меня: я и так не пойму.
У меня ведь вся жизнь, как похмельный синдром,
И отношения c ней, как у рыбы со льдом.
Я пива обычного хоть чуть-чуть,
Игривого, светлого, в брызгах хочу!
И каждый день - обидное открытие,
Что снова устал и лишён острой прыти я,
И вечер как та пивная банка,
Которую не выпьешь никак без остатка.
Ах, чёрт побери! Какое там солнце?!
Я тот, кому надо сегодня в салон-цех
И тот, кто не знает: идти ли в салон,
Рассматривать кольца девических зон,
Иль в цехе согнуться таким же кольцом.
Никак мне не выбрать меж тихим и свежим
Я знаю, что свежее взяли б невежи,
А тихое было б уделом изгоя,
Но сам я, к несчастью, не знаю - кто я.
И так уже скверно, и так превосходно
Что всё не решишься куда-то шагнуть
Пока идёшь прямо, своими отходами
Другим, тем кто сзади, замусоришь путь.
Блуждаю вот так вот в любовной страсти
(Хотя очень хочется - в страстной любви)
И жду на кровати пришествия счастья,
Однако приходят лишь сны - увы.
И каждую ночь я по тысяче дней
Витаю в мирах изощрённых стихий,
И всё не найду я вселенной родней,
Чем та, про которую эти стихи.