888
Когда во дни великого похмелья
Приидет ангел за тобой,
Не отсылай его домой,
Коль не уверен, что осталась
Вокруг хотя б какая малость,
Что примирила бы тебя
С печальной долей муравья.
Жизнь после смерти
Кончилась жизнь давно,
Но как только
Северный ветер задует,
Сопли текут и текут.
***
В.К.
Ветер.
Сквозь обнаженные ветви
Каждую звёздочку видно.
До-ро-га-я.
Любуясь тобой,
Выплачешь все глаза.
***
«Ветер благоуханный
Пью я сухими устами…»
С. Есенин
Веет цветущей плотью
ветер, весну струящий.
И подглядев половодье,
сердце колотится чаще.
Веет цветущей плотью
ветер, весну струящий…
Слышать весёлую песню
в каждом весеннем порыве ,-
Нет ничего небесней
тем, кто февраль пережили.
Слышать весёлую песню
в каждом весеннем порыве…
Столько в порывах страсти,
столько пророчат неги!
И налитые счастьем,
медленно падают веки.
Столько в порывах страсти,
столько пророчат неги…
И лишь песня пойдёт на убыль,
свою силу на миг притая,
слышно всюду как жаркие губы
молятся:
«Счастье моё…
Радость моя…
Счастье моё…»
***
И обрываются нити, как обрываются струны.
И теперь осталась самая тонкая
И, напрягаясь, звучит.
И достигнув предела слуха,
Звук поднимается выше и выше.
Ты слышишь…
***
Эти дожди
Словно с ума посходили.
Всюду бездонное серое небо.
Ноют последние зубы.
Где ты, мама!
Сбой-былиночка
Как во Norton’е во Commander’е
Среди тысяч строк я один стою
Строчкой малою, неприметною.
Вот курсор пробежал,- Бог помиловал.
А такой ли я был?-
Было времечко,- всё по папочкам, да по вложенным.
На рабочем столе мой иконный лик.
Заходи, внемли слову мудрому.
Только в чёрный день, да недобрый час
Чья-то злая рука удалила меня,
Да и следом корзину очистила.
Потужил слегка, да делать нечего,-
Распечатал архив я с молитовкой,
Перечёл, перебрал сокровенное,
Да только пуще того пригорюнился:
Всё не то, не так, да и незачем…
Через сито протёр я золото,
И осталась на нём бисериночка
В пару килобайт с малым хвостиком,
Да ещё одна путь-дороженька
Где найти-сыскать друга милого.
Я зашил её в малой ладанке,
Стёр горючую, сплюнул горькую,
Окна-двери крест-накрест dos’ками,
И пошёл-побрёл тайной тропочкой
В сине-синих полях сон-траву собирать.
***
Всё, что можно увидеть, услышать, потрогать, понюхать, попробовать,
Не имеет вкуса, цвета, запаха, голоса, тела.
А лишь наделённое вкусом, цветом, запахом, голосом, телом
Может понять и полюбить человек.
Жена Лота, оборачиваясь
Неколебим в священной вере,
В даль блаженную, край обетованный
Ступай, двуногое без перьев,
Не дрогнув сердцем непреклонным.
А мне уже слепила веки солью
Низвергнувшая пламя высь.
Как будто гибнет за моей спиною…
***
Кто так похоже нарисовал
Мир за моим окном?-
Этой ночью я слушал сквозь сон
Как кружиться последний лист.
Свидетельство о публикации №103080300690