Закат на Востоке

   
               

День уже небо оставил.               
Тени становятся длинны.
Кто-то, не знающий правил,
пишет на небе картины.
Он нарушает законы,
даже в ошибках неистов –
море должно быть зелёным,
небо сверкать аметистом.
Кроме того, существуют
правила перспективы...
Милый, ну кто же рисует
прямо на небе заливы?
Кровью набухшие волны,
облако той же окраски.
Я понимаю – невольно –
вы увлекаетесь красным...
Да, но кому это нужно?
День?...  Середина недели...
Кто-то кончает свой ужин...
Женщины стелют постели...
Всё хорошо и спокойно.
Дикторы так деловиты...
Ах, эти вечные войны...
Войны! – Нельзя без убитых.
Нет... А чего ж вы хотели?
Так... Вы, наверно, устали...
Женщины стелют постели
вам для того, чтоб вы спали!
День был обычным и только,
Кажется, даже погожим –
кровь проливалась... Но столько!...
Нет, это всё не похоже...
Вы переставьте треножник –
сразу изменится ракурс!
Вы же художник... Художник!
Вы выбираете краску.
Бросьте! Какой там учитель?!
Всё, что вы знали – забудьте.
Вы ж не фотограф-любитель –
будьте художником. Будьте!
Я понимаю, что ветер...
Я понимаю, что вечер…
Город устал и невесел
чёрные окна развесил.
Чёрные окна, как флаги
или как чёрные шали,
чтоб зеркала не сверкали
каплями солнца и влаги.

Чтобы из них не глядели
мёртвые прошлой недели,
чтобы не вспоминали
мы, как они умирали...
Чтобы не поминали...            
Даже если б хотели,               
всё, что на самом-то деле,          
чтобы не понимали...
                            Видите, как это просто!
Как это умно в природе –
кто-то высокого роста
думает здесь о народе!...
Так что, кровавые лужи,
чёрные  тротуары –
это не нужно... Ужин!
Ужин у нас, а не траур...               
День?... Середина недели...
Месяц? Я точно не помню...
Женщины стелют постели,
дети красивы и сонны.
Ну, и кому, извините,
красные ваши закаты...
Будет вам! Не будите!
Эти не  виноваты...
Выпейте и успокойтесь.               
Можно смотреть и не видеть...               
Не уходите! Постойте!
Я не хотел вас обидеть...

Не уходите, безумец!
Холодно... Поздно... И вечер
чёрными жерлами улиц
смотрит прохожим навстречу...
Ждут... Понимаю – спешите...
Жалко, вы мне симпатичны...
Вы уж меня извините
я был нарочно циничным.
Это  для вашего блага...
Так – понимаете – вроде!
Окна похожи на флаги!…
Чёрные флаги!...  Уходит...
Мимо столовых и спален
гордый и одинокий...
Вы его тоже встречали?
Здесь… среди нас… на Востоке,
где черепичные  крыши
красные от загара,
где иногда мы пишем
кровью на тротуарах…