Волна и немного победы

Скачут дороги по пыльному ветру…
Дороги-пороги…
страна и весна.
Она не любила.
Любила погоду,
любила весну,
но, увы, не меня.

Увы, не меня.
Я плакал напрасно.
Никто не увидел моей пустоты,
и пламенных роз
очертаний прекрасных,
не видишь и ты.
Забыто давно.

Забыто недавно.
Но это всего лишь права о любви,
что грезятся песням
вчерашних признаний,
вчерашних печальных костров на волне.
Он крутит тебя
в предзимних рассветах,
но лето наступит,
наверно, весной,
и ты не дождешься
в осенних балетах -
свиданий не вспомнить,
сокрытых навеки
тем днем от меня.

Волна…
и немного свободы у моря,
чуть-чуть вышины
у разрушенных гор
и каплю победы.
Твоей
или гневной,
любившей меня
(ну, хоть кто-то любил!).
И ты поняла,
что просторы речные
открыты лишь тем,
кто меня погубил,
кто вскрыл пустоту
сигаретных этюдов
и пьеса для книги
уже не нужна.

Нужна только ты.
Только голос невинный,
не видевший взора простого огня.
Он вновь посетил
мой несбыточный выстрел,
раздавшийся тихо
в прибрежную ночь.
Я понял тебя,
хоть меня не любила.
Ты изредка знала…
и вновь погубила.