Бродячие артисты

В  кибитке  тесной  шум  и  детский плач:
У  Примы – прибавление  семейства.
Виновен  в  том  сценический  Палач, -
Он в жизни не свершил крупней злодейства.
«А  этот  город, кажется, хорош.
Мы соберём здесь  выручку  неплохо…» -
Играют  в  карты  на  последний  грош
Проныра, Инженю  и  Выпивоха.
А  мне  с  утра  неймётся.  Чуть  жива
(позавтракать пришлось весьма негусто!),
Я  всё  учу  проклятые  слова,
Предательски  моим  родные  чувствам…
Наш  режиссёр  подбадривает  нас,
И  доводов  его  не  сыщешь  хлеще:
«Мы  этот  город  сделаем  на  раз.
Ведь здесь в достатке – и мужчин, и женщин!»
Да, их  в  достатке.  Городок  не  пуст.
И  мы  большую  не  назначим цену.
Для  возбужденья  их  ленивых  чувств
Мы жизнь, как бочку, выкатим  на  сцену.
Мы – Лицедеи.  Нам  не  привыкать
Вседневно  и  всенощно  быть  в  ударе,
Любую  мелочь  с  ходу  превращать
Из  ерунды  в  очередной  сценарий…
А  нам  с  тобой – и  вовсе  спасу  нет:
Среди  своих – не  слаще  положенье.
Смотри, любимый.  Наш  с  тобой  сюжет
Им  нравится.  Им  нужно  продолженье.
Как  свысока  глядят  они  порой!
С  каким  смешком (а  мимика  какая!)
Они  следят  за  нашею  игрой,
Слюною  втихомолку  истекая…
Ну что ж, пусть так. Давай. Покажем  им.
И  вдруг от наших искристых экспромтов
Сквозь души их покрывший маской  грим
Прорвётся зависть  белая  хоть  в  ком-то!
И  в  этот  раз  без  толку, может  быть,
Не  пропадёт  великая  работа –
И  им  опять  захочется  любить,
Не  ожидая  погашенья  счёта…
Но  что  потом; как  планка  высока, -
Не  дай  им  Бог  изведать  этой  боли, -
Когда, не  оставляя  ни  глотка,
Себя  до  дна  расплёскиваешь  в  роли.
Ведь  даже  без  свидетелей, шепча
Тебе  на  ушко; пальцы  в  пальцах  грея,
Я  отстранюсь  внезапно  от  плеча
И  прокричу: записывай!  Скорее!
Как  было  сказано; каков  был  разворот
Лица  на  фоне  ярого  заката…
И  вновь, как  вечер – сцена  НАСТАЁТ.
Наш  выход.  Всё.  Работаем, ребята.
Я  закрываюсь  ролью – от  своих, -
Перед  толпой – беспомощно-открыта…
Не  бойтесь  масок.  Не  кляните  их.
Они – не  ложь.  Они – самозащита.
Ведь  не  пристало  прятаться  в  вине,
В броне,-хоть весь закуйся, хоть залейся,-
Нам, мастерства  добившимся  вполне
В  искусстве  площадного  лицедейства…

…В  кибитке  снова  запищал  малыш…
Спит друг Палач –
 клюёт над миской носом.
И  Примы  вздох  пронизывает  тишь
Как пальцем в небо заданным вопросом.