Ю

Бывают минуты, когда не писать невозможно;
Четыре утра, за окном еле брезжит рассвет…
Немеет рука. Эта ночь словно сон, словно бред.
Но я должна, как бы ни было больно и сложно…

Прощальные строчки – печальные строчки,
Уйти, не прощаясь, - так было бы проще.
Сливаются буквы, пробелы и точки,
Сливается всё этой странною ночью.
Знакомые сцены, картины и краски –
Я помню все встречи, открытки, слова
И смех в коридорах – актёры и маски…
Да, часто бывала и я не права.
Пусть в мире-театре играют все роли:
Собой трудно быть, ведь сценарий готов:
Немного интриги, костюмы, суфлёры…
Волшебная сказка и… дом дураков?
Себе не пытаюсь искать оправданья –
Я часто играла… с собой, не с людьми!
Не знаю, могу ли давать обещанья,
Уж слишком запутаны роли мои.
Прошу об одном: не давай ненавидеть –
Ведь ненависть жжёт организм изнутри.
Прости, не познав, не поняв, не увидев,
Что было за маской той детской любви.
Ещё пара строчек… Не долго осталось
С тобой говорить мне: мученьям конец…
Прощай, пусть у нас всё не так оказалось,
Добра, пониманья и верных сердец…

А в небе застывшем уж ночь догорает.
Устала рука. Исчезают слова.
Нельзя ненавидеть того, кто не знает,
Что всё же важнее: жизнь или мечта?