Слова уходят в перегной, Те, на которых нет ответа
Те, для которых нет ответа,
Струей непролитого света
В замочной скважине дверной.
Как поцелуй через стекло,
Сквозь остановленное время
На безнадежно гладкий кремень
Молчанье медленно стекло.
Крапивный выдох, как ножом,
Весной опять щекочет душу.
И ты бежишь: ты нужен, нужен,
Но утром слышится: "чужой"...
10.12.2001
Свидетельство о публикации №103073100841