Когда

Когда узнаешь об еще одной лжи, становиться все равно и как-то поздно. Самое страшное – переплетение будущего с прошлым, когда семена лжи, закинутые чьей-то случайной рукой, а может нарочно, прорастают, давая о себе знать мучительной болью. Когда плачешь и не знаешь, что делать с любимым, потому что давно игра в чье-то чувство надоела, потому что стремишься уйти с этой непрошенной болью, чтобы ее прорастить цветком в подземелье, который лелеешь и поливаешь собственным сердцем, отжатым миллионами рук, просмотренным насквозь, как чье-то старое фото, до желтизны и затертостей по острым краям. Когда живешь и не знаешь, насколько верны твои чувства, потому что привык бороться со всем, чтобы не было больно потом, когда кто-то уйдет или ты снова бросишь кого-то. Когда не веришь в будущее из-за отсутствия прошлого, ревнуешь к которому каждого встречного, у которого оно могло быть. Когда не спишь по ночам, томясь от обыденности, читаешь строки чужие, полуложь-полувыдумка, раздираешь на части этот мир от ненависти, кричишь на родных из-за каждой мелочи, когда больше дышать не хватает легких, глубже...