О низости в вышине... албанская мудрость

 
В углу двора столетний Дуб стоял.
К его подножию навоз кидали.
Он на ветвях своих птенцов качал
И песни пел про сказочные дали.

Пришла весна и тёплый ветерок
Земли коснулся , поразвеяв тучи.
И тоненький , и робкий стебелёк
Вдруг потянулся из навозной кучи.

Подкравшись к Дубу , по его стволу
Он вверх пополз , к сухой коре цепляясь.
Как гость незванный на чужом балу
По сторонам украдкой озираясь.

А время шло . И лето торопилось
Наполнить соком все свои плоды .
И  Тыква  гордо очень водрузилась
На кроне Дуба , с чувством высоты!

И подбоченившись она сказала Дубу ,
Поглядывая так небрежно вниз,
Что выглядит он меленько и глупо,
И не ему постигнуть эту высь!

Настала осень. Листья поопали .
Покрыл округу скользким льдом мороз.
И Тыква гордая опять упала ,
Вдруг подскользнувшись , с высоты в навоз!

Что не убили крепкие морозы ,
Чего ветрам свирепым не сломать ,
Что умывали дней суровых слёзы ,-
ТОМУ веками в вышине стоять!