Как сказал философ
-наша жизнь†дорога...
По краям параша,
Посреди-ухабы
Мы идем пригнувши
Головы немного,
А над нами ветви
Придорожных грабов.
А еще сказал он,-
Наша смерть незримо
Поджидает срока,
Не проходит мимо.
Дайте булку хлеба
Моему соседу
Он меня за это
Отошлет на небо
Мы в строю с ним оба,
Вместе голодаем
Только я о хлебе
Ничего не знаю
Он же знает бедный...
Истечет слюною,
Дайте ему хлеба...
Черт со мною...
Я уйду на небо,
А когда ни зги...
Снимете вы с трупа
Сапоги
Мой отряд уходит
Я лежу в ухабе
Надо мною ветки
Тянут к небу грабы
Шум дождя стирает
Чавканье подметок
Занят я на небе
Перебором четок.
(написано лет 10 назад)
Дорога
© Copyright: Чтиво, 2003
Свидетельство о публикации №103072501084
Свидетельство о публикации №103072501084
Рецензии