Собственная реальность

 Ветки плыли по линиям ветра.
 Срывало шляпы.
Сыпало водной пылью.
Была осень.
Была Осень. Вчера. Сегодня. Завтра.
Виски сдавливали облака,
рваными крыльями плачущих ангелов.
Он сидел на скамейке
 в темном парке закинув голову к небу.
И думал он о непредвзятости осеннего дождя.
Дождь падал лицом в грязь.
Кто-то сказал, может быть и он сам...
...что дождь живет в своей собственной реальности.
 Падать в грязь или на чье-нибудь лицо для дождя безразлично,
ему не понять всего этого и не увидеть,
воспринимая мир другим стремлением видеть.
Собственная реальность...
 странно,
 ведь если допустить,
 что у каждого дождя есть собственная реальность,
 а у каждого человека свой собственное лицо,
то мир расползется множеством лоскутков,
открывая дыры,
 порывая нити связей.
Мысль об этом была неприятна.
 Он поднялся со скамейки,
 скривившись от прикосновений намокшей одежды к тонкой белой коже.
 Все так же морщась побрел вслед за унесенной ветром шляпой.
Была осень.