У всех друзей, у всех врагов
Былые раны позализаны.
А в мыслях выплывают вновь
Строки стихов, что не написаны.
Нам путь по жизни не знаком,
Не отделяемся от жизни мы.
Строки несозданных стихов
В мыслях плывут, влекомы лирами.
Стрела с белеющим пером
Ко мне пришла, неся признания.
Строки, несомые стрелой,
Неотделимы от сознания.
Проникшие вглубь существа,
Великой тайной обращаются.
Знаю – в ответ на те слова
Души Богов соприкасаются.
С белыми перьями стрела летит,
Пространство прорезающая.
Всплывают в памяти слова,
Святые, но мгновенно тающие.
Несут они Покон родов,
И обрывается сознание…
И не вернуть тех строк и слов,
Что обращаются терзанием.
Не надо жаждать их вернуть –
Они святы для понимания.
И будут ветры мысли дуть,
Стирая с памяти признания.
О, как же свят Покон Богов!
Как не хватает срока жизни нам!
А в мыслях выплывают вновь
Строки стихов, что не написаны…
О ненаписанном
© Copyright: Джон Опоссум, 2003
Свидетельство о публикации №103072400476
Свидетельство о публикации №103072400476
Рецензии