Мой бродяга

Мир – прекрастная шкатулка оптимиста.
Ты видишь только гроздья винограда,
А все усилия, и пот, и все страдания
Ты оставляешь в тени сладкого творенья.

Мечта как сон коснется твоих губ
И пролетит синичкой в небе ясном.
Не видешь пот, страдания и грусть.
Не оптимист, а милый неразумный.

Пучок иллюзий, жажда приключений,
Гитара за плечами – багаж романтика.
Улыбка на устах и пыль на челе,
Усталость, зной, мозоли – удел мечтателя. Тебя.

Не испугаешься грозы, под звёздами танцуешь,
Ночуешь под луной на скудном покрывале.
И ты спокоен как младенец важно-мягкий.
И в бешенстве твоя душа при виде гнустных сцен.

Ты мой бродяга, мой романтик, оптимист с щетиной.
Скитаешься по дьявольским дорогам в надежде найти удачу.
Часами витаешь в центре событий.
Ты наблюдаешь жизнь. И ты живешь.

Секретов мало у тебя, бродяга милый.
Ты не корыстный, не малодушный, безумно смелый.
Ты сильный. И в какой-то мере даже нежный.
Но ты покинешь... меня бросишь. Завтра? Зачем так скоро?

Для одного костер разводишь в поле.
И струны дернешь для тишины лесной.
Идеалист, бродяга смелый! Не буду я с тобой!
Ты не жалеешь разве? Ты так красиво говорил!

Неужто на грязные ботинки, непостоянство
Ты обменять меня готов? Что это значит?
Да, я знаю... Ты – бродяга. Ты должен идти дальше.
Ты говорил уже, ты ищешь совершенство... Прощай же, милый!