Вернувшись из простраций

Разбуженный пением птиц,
благославленный ими же...
вглядываюсь в овалы лиц,
озабоченные имиджем,

встаю с помятой травы,
еще живой,
но, увы,
чужой

в стране чужих,
нафаршированной фальшью,
определяю по кашлю,
что жив,

так май перетек в июнь,
июнь - в бесконечное утро,
и что-то говорит мне: "Плюнь...",
а что-то:" Живи минутой,

минуя дороги, облитые солнца перломутром,
поросшие пыльной травой обочины...",
не всегда трава зеленее где утро,
а утро бессонницей испорчено,

мне, собственно говоря, ничего не надо,
у меня есть то-то и то-то,
и мне достаточно как вам, допустим, шоколада
или торта,

разбрызгивая крыш треугольники,
залепивших лужи черепицей;
топчу, вышагивая дольники,
коллекционируя брызг частицы;

из сердца крик - зародыш лезет голенький,
не успев родиться - сразу в крематорий,
Иисуса целуя в губы,
на хлеб намазывая крем теорий,

до бесконечности повторяя этот дубль -
примерно тоже самое мудрил Дон Кихот;
в голову била не моча, но молния,
мол, не я
проделал этот тонкий ход...

Калининград 2003